"-Alguien grita: ¡al suelo! Las ametralladoras tabletean. Revientan los pechos. Miedo -. Belchite, símbolo de una guerra ¿civil? Recorro aquel lugar por primera vez, pero ya lo conozco: -6.000 muertos en un día-, me contó mi padre. Él tuvo suerte, una bala sólo se llevó la mitad de su espalda. -Te quema-, me dijo. El día es gris y cae una llovizna tonta. Nadie. Sólo dos iglesias tozudas. Skyline sangriento. Me voy. Me llevo algunas fotos y una palabra entre los dientes: asco. Escupo mi desprecio a los que nos arrastran a la guerra. Por los muertos. Por los que no nacieron."
